V zavedanju svoje minljivosti človek nosi globok strah: ne samo, da nas nekoč ne bo več tu, na tem svetu, ki so ga prepredle niti našega življenja, ampak bo z nami počasi minil tudi spomin na nas. Zares, otožnost je vtkana v srce stvari ...
Toda prav sredi te otožnosti se včasih zasveti žarek nečesa drugega, nečesa neminljivega. Božanski Spomin kliče človeškega v življenje, davno minule podobe niso nič več blede, ampak se gibljejo v na novo vdihnjenem življenju, vselej preteklem in vselej prihodnjem …
29. novembra je minilo sto let od rojstva pesnika Franceta Balantiča. Njegova lirska poezija je spev, ki ga v svoji globini poje življenje: slišimo ga v barvitih slikah otroštva, senčnatih pokrajinah socialnih stisk, kipeči ljubezenski strasti, v obupu in notranjem miru. Balantič je lirik človekove notranje drame, ki jo v verze preliva s takšno pesniško iskrenostjo kot malokdo. Prav zato je danes njegova poezija tako živa, kot je bila ob nastanku, prav zato danes njegova poezija vabi in kliče v življenje.
Praznik otrok
V reki, kalni od dobre prsti,
lep, prašen grozd sem opral.
Star popotni berač ga je dal,
večer je, kaj bi z njim sredi noči.
Na ustnicah mi je sladki sok nasmejan
kakor trudne molitve poljub.
Zdaj bom sanje izpil iz vseh kup,
jutri bo praznik otrok in moj dan.
Jesenski ognji
Že davno je zorenje izšumelo
iz venca naših gmajn in vročih lok,
nebo je kakor brajda se razpelo
nad naše zemlje težki zreli krog.
Z vetrovi ptiči so od nas odpluli,
vse bolj boli me njihov daljni val,
ljudje jesenske ognje so razsuli,
žerjavica medli v praznoti tal.
Prošnja za besede
Moj molk je padel v senco Tvojih nog
kot bolna prošnja nemega berača,
pretežka Tvoja dobra je pijača
in jezik moj je tihi plod, o Bog.
Srca...